El telón de foro
Se ha caído
Sobre un día
Del fin del mes de Abríl.
Subsiste el ruido,
El tufo sonoro,
De un mundo
Que nunca se para.

Una noche de Abríl
Que sigue vacilando
Aún no primavera
Pero ya no invierno

Sin embargo, el cielo,
Detrás de los castaños,
Es puro terciopelo
De color incierto.
Más claro que la noche,
Más malva que rosa,
El foro nunca es negro,
El fondo nunca blanco.

El respiro del viento
Por la puerta, frío, sopla
Como el aliento
De un moribundo
Que quiere subsistir
A pezar de las yemas,
Del verde naciendo,
De la vuelta de la vida.